Non così tanti, ma a volte sono stato contemplato con il privilegio di avere amici in cui mi fidavo profondamente, di cui nutrivo un enorme rispetto e persino che ammiravo per il loro modo coraggioso di vivere la propria vita. Ma per la prima volta ho finito per scoprire, tra colleghi anonimi con interessi comuni, un amico di cui andavo fiero.
La cosa più bella di tutto questo è quando l'orgoglio comincia a germogliare come chi non vuole niente, spontaneamente, attraverso le minuscole e successive scoperte non dette, attraverso le chiazze che si raccolgono nelle piccole frasi e cucite insieme nei recessi dello spirito da un affetto che cresce su fondamenta di profonda ammirazione. Sensazioni che spuntano qua e là, estrapolando domande e sfidando la logica tecnica dell'analisi.
Solo un giorno lo troverai, per caso, in un testo qualsiasi tra migliaia, tra quelli persi tra anni di frequenza nei forum anonimi... E all'improvviso ce n'è uno che sembra saltarci sul collo e stringere la gola... Succinto, senza pretese, per quanto intenso... traboccante di sentimenti imprecisi travestiti da testi, inciampando nell'umorismo pittorico di tutti i giorni. Mi chiedo cosa mi abbia svegliato. Ho letto alcuni commenti... Comuni come tanti... Perché diavolo mi sembrava così insolito? Perché esattamente io?
Scorro con gli occhi il titolo, la classifica letteraria, il numero dei post, cercando una spiegazione a quel fascino per il testo… “Mamma, non voglio provare niente…”. Una cronaca di quattordici in tutto... Semplice come quella! E io, così scettico e scottato dagli anni per la volgarità degli scritti che trovo, sono rimasto colpito dall'effetto di quel testo senza capire il motivo del fascino in qualcuno così antiabbagliato come me, il fascino istantaneo e il fascino imposto su uno spirito ultimamente così poco "affascinante" come il mio...
La ricerca per le mie ragioni mi ha portato quasi involontariamente e obbligatoriamente ad alcuni dati, informazioni comuni che avrebbero prestato un po' di realtà a quella intrigante ricerca di comprensione. Al posto del profilo ricercato, una lettera di Sinatra. Al posto della foto, un disegno che allude alla scena di sfondo comune ai pochi testi. Il vero dato, forse, perso tra tante domande, era l'età che denunciava un giovane sulla trentina... E questo era tutto! Ma il poco raccolto cominciò a parlare molto di questa personalità nascosta dietro poche cronache, che nei suoi testi esplodeva in verità travestite da fantasie... Qualcuno se ne è accorto oltre a me? Perché solo io?
Ho seguito nei giorni successivi i commenti dei vostri lettori, che hanno cominciato a crescere, anche se i testi non erano… Insoliti! Il mio talentuoso e sconosciuto scrittore stava iniziando ad attirare l'attenzione e ad accumulare seguaci. Mi sono messo in fila e l'ho seguito negli altri testi... Una nuova sorpresa: nelle sue opere non c'erano quegli alti e bassi previsti, anche quelli dei talenti consacrati... Quel giorno in cui non ti svegli bene e le cose non t risultare così bello... Niente! Tutti erano ugualmente brillanti! La puntura dell'impatto interiore e dell'incanto non è stata mitigata in nessun passaggio, in nessun testo… È rimasta uniforme, immacolata, non toccata dalla sindrome del “giorno sfortunato” di qualsiasi talento. L'opera urlava molte più verità dal suo autore che i travestimenti mascherati da fantasie poetiche. Creatura e creatore si unirono in un tutto indivisibile per coloro che avevano occhi per vedere. Mi sono concentrato su di loro per scoprire cosa si nascondeva nelle chimere del loro umorismo lirico. L'insolito cronista non riuscì a controllare il tumulto delle sue cronache, denunciando realtà che la sua modestia insisteva nel mascherare. Forse l'hanno percepita come una ninfea che germoglia nella palude, ignari della sua stessa bellezza, e si sono sentiti obbligati a nominare loro stessi megafoni e faretti per il libero arbitrio del loro senso di giustizia.
Vi lascio con alcuni commenti, ostacolato dall'enorme difficoltà nel trovare aggettivi. Tutti loro si sono rivelati incapaci di esprimere ciò che i testi facevano emergere sotto l'effetto a cascata dell'anima! Tempo perso alla ricerca di belle parole, tanto meno stimoli... Quel giovane e senza volto cronista era uno di quelli che non avevano mai avuto bisogno di agenti esterni per far perdere il controllo al suo talento. Questo salta semplicemente intorno alle sue riserve e salta fuori senza scusarsi per la sua modestia.
Passarono alcuni giorni prima che un'e-mail di ritorno comparisse nella mia casella di posta. Il mio cronista preferito – senza volto e senza identità – lo ringraziò per la presunta lode. Cosa non erano! Pura osservazione! Ci scambiamo indirizzi di contatto online… “Chiacchieriamo” in tempo reale. Le piccole scoperte provenivano più dalla postura che dalle rivelazioni del timido cronista. Era ancora protetto dalle sue riserve, costringendo le domande a cui rispondevano con risposte monosillabiche... Il sottotesto e le sue fantasiose cronache continuavano a parlare di lui molto di più delle sue dita sulla tastiera del computer.
Temevo che reprimere la timidezza si sarebbe rivelato un ostacolo al mio accesso a testi nuovi e ammirevoli. Ho proposto di trasformarli in un libro. Ha accettato, sempre immerso nelle sue timide riserve, forse accentuate dalla comune incredulità degli incontri casuali che si dissolvono nell'oblio della quotidianità. Ho scoperto che una delle cronache era semi-autobiografica, nello stile già individuato di un reale sempre nascosto dai muri della finzione. Ho scoperto in lei la protagonista dei suoi due mondi, già orfana in tenera età, che vive per strada, appassionata di calcio e di lettere. Il ragazzo bisognoso ha giocato da solo al mondo che non ha accettato un simile destino e ha deciso di dedicare la sua vita all'insegnamento del calcio ai ragazzi bisognosi.
Il mistero che continuava riguardava la raffinatezza letteraria scaturita da un'educazione elementare in un momento irrisorio della lingua materna, con un tocco di erudizione dei grandi maestri, quelli che già portano la maestria di altre vite, come la ninfea immacolata germogliata da il fango. . E ha insistito per chiamarmi “maestro”. Maestro, io? Pessimo in classe!... I maestri non si fanno. sono nati! Come se stesso. Gli archi sono stati invertiti. Percependo la mia irritazione per il titolo immeritato, ha adottato l'inversione delle lettere per soprannominarmi e sono diventato "ertsem".
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Dal mio cronista preferito, tutto esce senza parole, spontaneo e anonimo, senza foto né dati, senza parole espansive, nemmeno la minima cosa per dire tutto quello che c'è da dire. E quel poco è più che sufficiente per capirlo grande nella sua semplicità e nel suo gusto per mostrarsi piccolo. Non c'è più alcun dubbio che l'opera e il creatore si fondono in uno, perché anche se il creatore non parla, l'opera lo rivela interamente. Nonostante l'autore sia timido, i testi urlano ciò che si ostina a tacere, in un atto di ribellione all'anonimato destinato solo alla gente comune. Il mio ritrovato cronista anonimo e scrittore appena trasformato ha il mio rispetto per il suo diritto di essere timido, ma l'anonimato non è più una certezza. Serve solo a dare maggiore legittimità all'artista, dal momento che non ci affascina ascoltando la sua bocca o un'immagine pubblicizzata, ma dal talento che mette davanti al proprio volto.
Finora non lo conosco nemmeno per foto, e la città in cui vive è solo un puntino sulla mappa, lontano dalla mia. A proposito, anche il testo di Sinatra postato come profilo – “My Way” – parla di percorsi presi a modo suo… che solo il poeta conosce ancora. Ma quello che ho lasciato come ricordo sul retro di copertina del suo libro esprime tutto ciò che vedremo tra poco, nonostante le sue riserve, tipiche di chi apprezza quello che ha dentro più di quello che mostra al mondo: è uno di quei talenti per cui ci sentiamo solo di offrire la pista per il suo primo decollo, perché dopo essersi lanciata nello spazio, di certo non smetterà mai di volare. Come sottofondo musicale per la sua storia, solo gli accordi di “My Way” nella voce di Sinatra affondano nel profondo dei cuori di tutte le speranze anonime del pianeta.
