La solida comprensione della follia equivale a un sobrio sorso della migliore birra. A proprio agio per essere sotto controllo accanto a chi naturalmente prende l'asse. Alla sovranità degli anarchici o alla ribellione di un cuore pacifico. Per così dire, la mia irriverenza è ora costruita sotto la ragione di un dato significato. Uno stato, quindi, che conferisce e ispira le volontà che non cercano la pace, ma l'essenza della follia. Cercando, forse, attraverso i patti più indigeribili, la sperimentazione di un limite che non sappiamo se esiste.
Dentro una stanza, come chiusa dall'aria divisa, apro gli occhi nella fretta di uscire. Per viaggiare insieme ai suoni che non si sentono, favorendo, nel silenzio, la rottura armonica di chi non è venuto ad ascoltare. Definendo la generazione uno strano modello, definisco l'amore come il destino di chi non avverte. Come la compostezza di chi non si sostiene. Qui, senza l'obiettivo di essere un'unità o di rappresentare un binario chiuso, ma piuttosto di trasporre l'associazione delle quantità che devono venire. La comunità di amanti conosciuti o sconosciuti.
Voglio, quindi, costituire la fascia che interferisce con la routine dei più disciplinati. Per infastidire la tristezza di chi non esce e non vuole uscirne felice. Il prezzo ora pagato per la libertà è quello di aggrapparsi unicamente alla volontà strumentale di agire per niente o per tutto. Puntare, chissà, come strumento, la prospettiva soggettiva della costruzione di un sé che non si distingue e non è uguale. Una composizione mortale e fatale di una vita eterna, soggiogata dalla fine vicina e stupidamente improbabile.
Su carta usa e getta, scrivo le mie storie immaginarie in una giornata piovosa e in una notte calda. Quelli che scendono per i piani, ricordandoti un tempo che non torna. Una risata che non si sente più e un tocco che ormai è lontano. E così, in quell'intima certezza di ciò che non conosco, l'unico primato è sapere che ciò che resta di me appartiene al mondo. E che è solo il mio che mi manca. In queste interferenze, perdendomi tra il ritrovato e il rubato, intravedo attraverso la finestra il suono di ciò che è andato via. Di tanto in tanto, entra anche l'odore di ciò che non si è nemmeno degnato di venire. Mi copro di mansuetudine e di un mite temporale per lavare via le certezze.
Con la paura di ciò che può smembrare un'intera compostezza imbarazzata dall'armonia del rovescio, ribadisco, in parole povere, il mio disadattamento con un po' di talento che vorrei possedere. Facendo rima i suoni come qualcuno che sembra produrli, agisco solo come il reggente di un ordine che non è autonomo e, solo per questo, ha ancora bisogno di me. Temo il giorno dell'indipendenza, perché non vedo l'ora. Sappiamo di non poter reggere, ma amiamo l'idea di averli tra le nostre braccia. Essere il proprietario dei più grandi affetti e amori. Per ora, l'inizio finisce in un punto in più per, nella sequenza, lasciare il posto a un nuovo fallo. Dopotutto, è dalle lacune che una storia viene scritta per avere un senso.
